Art Brut.

Milano, Circonvallazione, quei posti dove passa la 90 ed è pieno di puttane, con gli svunci e le macchine dei clienti e dei papponi parcheggiate vicino, il popolo della notte che per una volta non esiste solo per Studio Aperto, si materializza dalle tre in poi, che è troppo presto per andare a casa che sono in chimica ma il mac è chiuso avrei fatto un’eccezione ai miei instabili principi no global le macchine ferme davanti con le quattro frecce l’odore di salamella alla piastra e patate fritte, il pavè su cui rimbalzano tutti. Uno svuncio con scritto sabor tropical separa qualche vecchia Croma lasciata da mesi in viale Abruzzi, coperta di foglie da qualche albero malato di circonvallazione, a qualche fermata di 90 inestimabile fonte di quel profumo che è l’eau de 90’s, il feromone dell’immigrato clandestino. Dal palazzo di rappresentanza della Total Fina si ottiene una panoramica perfetta anche perché c’è vicino il Rolling Stone l’Atlantique poi se corri ancora un po’ i Magazzini e tutto il resto tra concessionarie Mercedes a luci spente e strade dietro l’IperCoop, luoghi che non frequenteresti mai perché ci sei già stato, tranne l’Atlantique e il concessionario Mercedes.
Una macchina si ferma.
Sale un ragazzo.
“Non ho soldi”.
Non ha la minima importanza quello che scorre fuori dai finestrini; semafori gialli, qualche casa con le luci accese, la prospettiva che dal palazzo di rappresentanza Total Fina si perde verso viale Umbria, la macchina che diventa sempre più piccola, la nostra ragazza che non ascolta gli Art Brut.
“Ecco, ho una cosa da farti vedere”
“Non ho soldi”
“Non li voglio, i tuoi cazzo di soldi” sorriso imbarazzato.
“E credimi, sono una donna.” cazzo è telepatica.
Estrae un fiore dalla tasca.

(Da una storia e da un'idea di un amico).